Название: Упаду в осень
Автор: Triste
Жанр:Агнст
От автора: Это просто размышления.Это просто осень
Город забрызгал огнями асфальт.
Небо тонуло в бездонных лужах.
Все здесь торопятся, дико спешат,
А город болен, ветрами простужен.
Дождь. Крупные капли настойчиво бьются в стекло, тарабанят по крыше, звуки сливаются в понятный только мне мотив. В комнате темно, сумерки укрывают, очертания предметов становятся размытыми, и уже нет желания всматриваться в эту темноту. Дождь идет стеной, смывая с асфальта последние воспоминания о лете, оставленные ярким мелом каким-то мальчишкой. Дождь повисает на проводах, бьет по листьям, так нещадно отправляя их, покоится на землю. Этот дождь идет уже целую вечность, но видимо и её мало для этого города.
Ветер. Резкий, порывистый, путающийся в пальцах и волосах. Он коснется щеки, так нагло пробравшись в открытую форточку, пробежится по так неосторожно оставленным на столе бумагам, прочитает то, что ещё не дописано, и укроется где-то под одеялом. Этот ветер холоден и беспечен, в нем нет той легкости, которая была летом. Он будто устал гонять тяжелые, ленивые тучи, и теперь просто отдыхает в тишине моей комнаты. Я не против такого соседства.
Небо. Отвыкшее от солнца, в вечном плену серых туч. Оно опускается все ниже, куполом накрывает уставший город, прячет его. Оно почти тонет в холодных лужах, краем касаясь земли. Это небо угнетает. И уже нет желания поднять голову, и просто смотреть ему в глаза. Это небо так жадно прячет звезды, так безбожно отдает дождь. Я не люблю это небо, мои чувства уснули вместе с этим городом.
Город. Город поглотила тоска по беспечным летним дням, он будто замер в ожидании чего-то. Первый озноб, первая простуда, и вот, город болен. В этом почти безжизненном состоянии можно пропасть, раствориться без остатка. В мутной глади луж утонет последний солнечный луч, и это сонное царство накроет бездушная серая дымка, обволакивающая и прячущая в себе тайны. Город ждет солнца, а солнце предало его, и теперь светит другим, похожим друг на друга городам.
Люди. Одинаковые маски на лицах, так смиренно одетые с приходом осени, уже не пугают. Я привыкла к этому маскараду. Смешно, но даже маска не скроет этих усталых глаз. Мы, вечно куда-то спешащие, вдруг останавливаемся, замираем вместе с городом, прислушиваемся к точным ударам дождя по крыше. Мы прячемся в уюте домов, под теплым пледом, и будто засыпаем до весны. Мимо нас проносится зима, оставляя после себя обветренные щеки и запах хвои, а мы все ещё спим в той осени, и все происходящее кажется лишь сном, светлым или кошмарным, кому как повезет. Мы привыкли делить жизнь на До и После, и так будет всегда. И каждый раз будет приходить очередная осень.
В тепле комнаты дождь совсем не страшен. Я смотрю в темные глазницы домов, привыкаю к этому дождю, совсем не боюсь этого ветра. Даже в этой меланхолии можно найти частичку чего-то светлого. И ты найдешь, если знаешь, где искать, а главное, с кем.
